Marina

Marina
Marina, de Ezequiel Barranco Moreno

viernes, 29 de diciembre de 2023

El vuelo de la gaviota

Te pedí que volvieras allí conmigo con el cierzo, pero el temporal hizo que tuviera que resguardarme entre las rocas de  una playa de la cercana Costa Brava y, cuando amainó el viento y pude emprender el camino llegué tarde. Al llegar pude verte,, remontabas el levante cálido y húmedo de la Costa de la Luz y vi como desaparecías siguiendo la dirección del viento. No conseguí alcanzarte para darte alguna explicación. 

La calma era absoluta y me derrumbé en la orilla sin despojarme del frío. Pronto llegaría el invierno.

jueves, 21 de diciembre de 2023

Confinamiento


La declaración del estado de alarma me dio mucha paz. Sin coches, niños ni pandillas, la tranquilidad estaba asegurada. Solo el teléfono, la vibración del correo, los avisos de facebook, y el Menuet, el Classic Bell y el Sex de mis grupos de whatsapp,  me impidieron descansar. Era más fácil callar a la ciudad.

viernes, 15 de diciembre de 2023

Miedo


Llamó una y otra vez. No esperaba a nadie pero, como era habitual, día tras día, ahí estaba, tocando el timbre con una insistencia insultante. Hacía años ya que me había encerrado en mi casa en un deseo patológico de soledad. Volví a oír la llamada. No respondí ni pregunté, me quedé sentado en el sillón esperando que se fuera, pero ahí sigue. No estoy dispuesto a responder, al fin y al cabo, solo es mi yo quien me requiere.

sábado, 2 de diciembre de 2023

Resentimiento


Hacia más de treinta años de la discusión que hizo que mi hija abandonara la casa. Desde entonces, cada día, le preparaba el desayuno junto al mío, pero siempre terminaba en la basura.
    Una mañana, sin esperarlo, volvió, pero no quería desayunar. Solo me pidió un beso que yo, orgulloso, le negué.
    Desde entonces, cada día, le preparo el desayuno junto al mío, pero siempre termina en la basura.

viernes, 1 de diciembre de 2023

sábado, 18 de noviembre de 2023

Por primera vez


Quise participar en un concurso por primera vez. Las bases decían que el texto tenía que terminar con la frase «por primera vez». Pensé contar mi primera vez, pero todavía no había vivido esa primera vez, así que, con quince años, salí para vivir contigo mi primera vez… por primera vez.  

viernes, 17 de noviembre de 2023

Sobremesa


En aquel lugar donde habitaban sus recuerdos abrió un desagüe para que el fluir del día se llevara los malos momentos, los miedos y los fracasos, para poder abrirles a sus nietos la ventana de las batallitas, con la peonza, las canicas, las carreras en bicicleta, su pandilla y los primeros devaneos con la abuela.

Hoy, esa ventana es la que da más luz y permite que el desagüe poco a poco se vaya secando.

domingo, 5 de noviembre de 2023

Coherencia


Hay frases que jamás deben ser pronunciadas, como soy un mierda, pensaba luchando por mantenerse adherido a la nívea, brillante y resbaladiza pendiente, sobre la cual resbalaba lenta e inexorablemente; hasta que el trueno y el subsiguiente aguacero de dos litros por minuto, desencadenado por la amenazante cisterna, lo arrastraron al fondo de la profunda sima. 

jueves, 2 de noviembre de 2023

Visión de futuro


Don Nicomedes Ortiz Lasarte —Nico—, era el alcalde, cronista, boticario, tendero, camarero, cura y padre o tío de su hijo o sobrino, Nicanor —Nica—, en un pequeño pueblo aragonés. No había más habitantes, pero el trío, porque en realidad eran tres, se entendía muy bien. El tercero en discordia era Nicolás —Colás—, el fiel gato, encargado de la limpieza y depuración de ratones y cucarachas. Nico mandaba, Nica obedecía y Colás correteaba insectos y roedores, y así eran felices. Un día Colás desapareció, Nica se fue en busca de nuevos horizontes, y el alcalde, cronista, boticario, tendero, cura y padre o tío perdió a sus ciudadanos, lectores, pacientes, clientes, comensales, fieles e hijo o sobrino. La desolación fue tremenda y don Nicomedes redactó, con la clara intención de conseguir la pervivencia del pueblo, su última orden: «Con fecha de hoy, yo, Nicomedes Ortiz Lasarte, dimito de todos mis cargos, y cedo la totalidad de los terrenos urbanizables de la localidad a la Constructora Nica Nueva Vida, propiedad de don Nicanor Ortiz».

jueves, 26 de octubre de 2023

El más allá


La escalera que subía el cielo se había quedado corta. Me aseguraron que era suficiente con los pocos peldaños que tenía, pero cuando la vi asentada sobre un muro infinitamente más alto, me desengañé. No obstante, que para eso me había acicalado con mis mejores galas —sombrero, traje príncipe de gales y abrigo de paño gris a juego con el cielo mortecino de aquella mañana—, me decidí a subir; y aquí estoy, asomado a la interminable pared que separa la ciudad de la nada, y que se extiende desde mis ojos hasta el infinito.

jueves, 19 de octubre de 2023

El pescador pescado


Dejó su platillo volante en un aparcamiento cercano y se sentó junto a mí en su sillita de playa. Me llamó la atención su color verde aceituna, pero al decirme que era de Marte lo entendí. Me contó que había venido a la Tierra a pescar porque en su planeta no hay agua. Sacó la caña y los aparejos y puso el cebo en el anzuelo. La carnada era tan apetitosa y estaba moldeada de tal forma que los peces no se podían resistir. Yo me quedé mirando para internar copiarla, pero finalmente sucumbí a la tentación y piqué.

La nave se elevó y desde entonces dos sillas vacías envejecen en la orilla del río.

viernes, 13 de octubre de 2023

Remembranza

—Ya estoy en casa —gritó imbuida en un pasado que se recreaba en los muebles y objetos que la acompañaron desde su infancia y que la han abandonado al cumplir sus neuronas la misión de vivir, arrastrándola a un presente sin ayer ni mañana. 

Esas son las únicas palabras que siempre estarán presentes en su memoria y que no es capaz de pronunciar a pesar del esfuerzo, que solo la lleva a un balbuceo ininteligible.

—Ya estoy en casa— dijo en un único momento de lucidez que, no obstante, la devolvió transitoriamente a una realidad en la que pudo ver que esa no era ella. 

jueves, 5 de octubre de 2023

La rebusca


Cuando el amanecer se derramaba por las plateadas lomas de Úbeda, tras una granizada que la noche anterior tiró a una joven aceituna —un minúsculo brote en el centenario olivo— a las tierras inhóspitas de secano, unas manos negras, desesperadas y sucias de miseria, la recogieron y echaron en el capacho para acarrearla con la rapidez propia de quien no puede esperar.

Entre hojas y ramas y otros frutos, humilde y dolida, veía pasar los días sumida en la angustia de su cercano final en un umbrío almacén. Fue entonces cuando, por fin, notó que la transportaban a la almazara para su molturación, y sintió orgullosa que su corta vida, su espera y su sacrificio no serían inútiles.

 

o. 

viernes, 29 de septiembre de 2023

Transacción


Por la mirilla vi a un vendedor que me traía un gran paquete etiquetado como frágil. Abrí con curiosidad y, sin mirarme, me dijo apesadumbrado: «Es mi futuro, se lo vendo por treinta euros». Yo acepté, más por cortesía que por interés real, y lo dejé abandonado en el suelo del salón. A la mañana siguiente la caja estaba abierta y su mañana ya se había adueñado del mío. No me importó, había conseguido una vida solvente y sin preocupaciones, hasta que un día noté como me consumía agotado. Debía haber mirado la fecha de caducidad.

miércoles, 20 de septiembre de 2023

Metamorfosis


Habían pasado años desde que abandonó su viaje pasajero por la niñez y la adolescencia y ese día de su cumpleaños, frente al espejo se limpiaba la nariz de la estimulante nieve blanca mientras jugaba con su navaja. La lengua amarga y seca, el cenicero humeante y una botella de güisqui vacía lo catapultaron a la realidad de amanecer. En el angosto apartamento en que había dormido, sobre la mesa, un maletín lleno de billetes y papelinas. Detrás, bajo la pared tapizada de fotos de niñas desnudas, la cama deshecha y sucia y un papel con el teléfono garabateado de un prostíbulo. 

Cuando el cansancio le permitió saborear la mañana y rememorar un tiempo en que fue feliz, observó con pavor cómo la esperanzadora crisálida se había convertido en humano. 

jueves, 14 de septiembre de 2023

Las cosas del querer


Lo sé, en realidad, esto no tiene ninguna lógica ─le decía a mis padres y hermanos, que me escuchaban incrédulos, sin saber si reír, cambiar de tema o tacharme de loco─, ¿Quién os iba a decir que me iba a terminar enamorando de una muñeca?

Les explicaba que solo quería estar con ella, que no le hacía daño a nadie: «Pensadlo sin prejuicios y haced un esfuerzo por comprenderme, es hermosa, grácil y siempre está aquí, junto a mí, con ese tacto tan suave, su blusa rosa brillante y esa tierna sonrisa. Os parecerá ilógico, pero ha ocurrido, estoy colado por ella». 

Ellos me escuchaban con respeto y paciencia porque me veían feliz. Yo creo que, en parte, comprendían mis sentimientos o, al menos, lo intentaban y no se atrevían a contradecirme, por no herirme. Pasado el tiempo lo terminaron aceptando y la admitieron con naturalidad como una más de la familia. Lo que nunca he podido conseguir es que me crean cuando les digo que es un amor correspondido.

martes, 5 de septiembre de 2023

Terremoto


El inmenso Hombre de Piedra llevaba siglos tumbado, durmiente, agazapado bajo la superficie verde y plácida del terreno. Con sus movimientos pausados y una necesidad ardiente de descansar, solo quería dormir sin molestar ni ser importunado. Había soportado con estoicismo batallas, revoluciones, ferias y verbenas, desfiles, misas, romerías, paradas militares y bombardeos, y toda clase de fenómenos atmosféricos sin inmutarse, sin sentir la necesidad de romper su beatífico sosiego gracias a su natural anhedonia que le daba sentido a la pereza; pero no pudo soportar el machacón ritmo infernal de las fiestas que organizaban cada fin de semana en el viejo palacete alquilado a esos aristócratas venidos a menos. Se levantó iracundo y el crujir de los cimientos del palacio anunció el desastre.

viernes, 1 de septiembre de 2023

Desnudos en el circo


Nunca pensé que vería a la contorsionista y al payaso yacer sin ropa en la pista, ajenos a la presencia de familias y niños, que no disimulaban su curiosidad mientras los padres intentaban distraerlos.

El director, escandalizado, ordenó a sus artistas que los ocultaran, pero era tal la pasión que derramaban, que todos se unieron a ellos en una gran orgía —rocambolesca para unos, paradisíaca para otros—, a la que se sumó el público entusiasmado por esos nuevos y desconocidos aires de libertad. Entonces el gran cañón tronó y escupió fuego, el hombre bala voló, con su capa de estrellas y la espada de fuego  bajo la carpa azul celestial, y todos, avergonzados, se cubrieron con unas hojas de parra que adornaban las gradas. Ese día el famoso Circo Génesis cerró sus puertas y la humanidad perdió su segunda oportunidad.

martes, 22 de agosto de 2023

El escondite


En el trastero de debajo de la escalera pasaste escondido la mayor parte de tu infancia, evitando los gritos y las amenazas de tu madre y las palizas de tu padre. Hoy sigues horas y horas en la buhardilla, que solo abandonas para llevarles a su habitación  algo de agua y una pobre ración de comida, lo necesario para calmar tu conciencia y no ver cómo se van deteriorando acostados en la lúgubre cama de la vejez y del abandono. No es dejadez ni maldad, es que nunca les perdonaste que te trajeran al mundo.

lunes, 14 de agosto de 2023

Juramento


Se atusó su barba rala y el bigote antes de darle ese beso en la frente que viene a ser una despedida. Ella le devolvió una mirada perdida con sus ojos azules que en su tiempo lo decían todo y ese día solo reflejaban un adiós. Se mezclaron las lágrimas de ambos mientras le ponían el pijama gris y los separaban. Sus cuerpos desaparecieron en el crematorio. Las estrellas amarillas de ambas camisas volaron con el viento y se reunieron en el cercano bosque donde, años atrás, se conocieron y juraron amor eterno.