El público y las autoridades, que esperaban expectantes con pancartas, música y evidentes muestras de alegría, al verlo llegar sucio, envuelto en harapos y rodeado de moscas, huyeron despavoridos.
Las aves carroñeras terminaron la fiesta.
No recuerdo como se llamaba.
A pesar de haber convertido su casa en un gran criadero de arañas, a las que tenía bien alimentadas y a una temperatura constante y adecuada para sacarle el máximo partido, tardó años en terminar su delicada labor para la cama de matrimonio.
El resultado fue espectacular, el cobertor abrigaba tanto como una gruesa manta de lana, pero era tan liviano que parecía que solo el aire cubría a quien se cobijaba en él, si no fuera por los coquetos adornos de seda multicolor que lo ribeteaban y adornaban su centro. Fue entonces cuando quiso sorprender a su marido, que como cada noche se fue al dormitorio disimulando su vulgar ebriedad, lo desnudó lentamente, lo acostó, lo beso y acarició con dulces susurros, lo cubrió y se quedó mirando cómo se cobijaba al calor de tan sutil tejido, del que ya nunca pudo liberarse.
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Llevaba meses encerrada en el cuartucho de la planta alta, sin recibir más visita que la de su hija que, dos veces al día, le dejaba la comida sobre la mesa, y desaparecía con un lacónico, cómetelo todo.
Gritaba, amenazaba, golpeaba la puerta e incluso se lesionaba. «Está loca, es muy agresiva, la demencia la ha trastornado» —decían al otro lado de la puerta sin esperar respuesta.
Un día, una ráfaga de aire abrió la ventana y un rato mortecino de sol le mostró la salida. Fue entonces cuando se dio cuenta que podía volar. Ahora pasea cada noche por la casa, y las antiguas fotos guardadas en los cajones vuelven a aparecer en su sitio.
