Cuaderno de bitácora - VII

DÍA TREINTA DE JULIO, SÁBADO: LUERIO

Fuimos a Luerio, adonde nos llevó Luerio.

Luerio en una ciudad rodeada totalmente por una alta muralla azul atravesada por una única puerta. Antes de cruzar la puerta Luerio nos subió a la torre a la que se accede por una empinada escalera y desde allí pudimos ver la ciudad.

En la ciudad todo es azul, del mismo color y tono que la muralla que, al ser tan alta, impide que el sol perfile con sus rayos y sus sombras las siluetas de los edificios o el movimiento de las personas.

Luerio nos llevó por el adarve a otra torre y allí nos facilitó ropa azul y nos dio unos aerosoles con puntura azul, con la que cubrimos nuestra piel y pelo, condición indispensable para entrar en la ciudad, a la que accedimos desde la misma torre, por una puerta interior de la muralla.

Una vez dentro me tuve que mover a tientas, al igual que mis compañeros. Me era imposible distinguir las paredes o los escalones, a las personas que se movían por las calles, e incluso a mis amigos, aunque sus palabras y avisos nos orientaban y Luerio, con la habilidad propia del que conoce el terreno, nos llevó y enseñó orgulloso lo que ninguno podíamos ver. Alcé la vista y no fui capaz de distinguir por encima de la muralla el cielo que era del mismo color azul que nos rodeaba, de la misma forma que era incapaz de ver mis manos, que se movían ansiosas palpándome la cara, el tronco o los pies. En algún momento de silencio, sentí una tremenda soledad, como si fuera parte de la nada.

No habían pasado diez minutos, o al menos eso creí, cuando le pedí  a Luerio que me sacara de la ciudad.

Monocromo, de Yves Klein