No soy pintor ni escritor

Mi material de pintura

NO SOY PINTOR

No sé pintar la garza blanca

que irisando la noche

es capaz de dar vida a quien yace mortecino en la nada

No sé pintar la nada

            ni el silencio

                        ni el dolor…

que corroe inmisericorde las sonrisas desesperadas de la calma o el olvido

No se pintarme

            ni pintarte

                        ni soy capaz de esbozar al niño celeste

que ríe en la cálida mañana que soñábamos como cuando sabíamos soñar,

cuando el sueño era un inconsciente viaje a la absurda verdad

cuando vivía en nosotros la amapola rosa, el delfín amigo, el hada,

compañera  de amaneceres amables con aroma a chocolate y pereza

No soy capaz de pintar la verdad,

de poner verde la muerte

            porque no hay esperanza

                        y la esperanza no tiene color

ni poner azul el mar

            porque el agua es transparente y el cielo mentira

ni blanco porque es nada

ni negro porque es todo

ni rosa, ni rojo, ni aire, ni sueño, ni desesperanza, ni apego, ni vida, ni cielo

Una gacela asustada cruza mi sueño

y se agita mientras mil leones corren de alba a ocaso

y buitres surcan el cielo en busca de olvidos

y cien serpientes vuelan sin alas

y los alacranes sin veneno

y en el alquitrán, los hombres sin alma,

sin cuerpo, sin recuerdos, sin empeños, sin razones, pisotean rítmicamente mis sienes.

No soy capaz de pintarlo

Y una sonrisa alada atraviesa mi alma incierta en busca de una salida noble,

se enseñorea en la esperanza que recorre mi despertar en un nuevo día,

que llega con flores exultantes de razonable esperanza a mi mente.

Pero, no soy capaz de pintarlo.

            No sé… quizá, la palabra.

                        La palabra.

Mi material de escritura

NO SOY ESCRITOR

No sé describir a la garza blanca

que irisando la noche

es capaz de dar vida a quien yace mortecino en la nada

No sé describir la nada

            ni el silencio

                        ni el dolor…

que corroe inmisericorde las sonrisas desesperadas de la calma o el olvido

No se describirme

            ni describirte

                        ni soy capaz de aproximarme al niño celeste

que ríe en la cálida mañana que soñábamos como cuando sabíamos soñar,

cuando el sueño era un inconsciente viaje a la absurda verdad

cuando vivía en nosotros la amapola rosa, el delfín amigo, el hada,

compañera  de amaneceres amables con aroma a chocolate y pereza

No soy capaz de definir la verdad,

de poner palabras a la muerte

            porque no hay esperanza

                        y la esperanza no tiene palabras

ni dar palabras acento al mar

            porque el agua es transparente y el cielo mentira

ni nada porque es blanco

ni todo porque es negro

ni rosas, ni sangre, ni sol, ni sueño, ni desesperanza, ni apego, ni vida, ni cielo

Una gacela asustada cruza mi sueño

y se agita mientras mil leones corren de alba a ocaso

y buitres surcan el cielo en busca de olvidos

y cien serpientes vuelan sin alas

y los alacranes sin veneno

y en el alquitrán, los hombres sin alma,

sin cuerpo, sin recuerdos, sin empeños, sin razones, pisotean rítmicamente mis sienes.

No soy capaz de contarlo

Y una sonrisa alada atraviesa mi alma incierta en busca de una salida noble,

se enseñorea en la esperanza que recorre mi despertar en un nuevo día,

que llega con flores exultantes de razonable esperanza a mi mente.

Pero, no soy capaz de contarlo.

            No sé… quizá, el color.

                        El color.